Para que Poetas en Tiempos de Angustia

:: Marcelo Valdés en Para Qué Poetas ::

2010-08-30T23:45:00.000-04:00

El trabajo de Marcelo Valdés es el que hace falta en estos días.

Su ironía y poder en la construcción de las metáforas ultra-urbanas, dan cuenta de un mundo el cual nos patea, nos insulta, nos censura y nos somete a un estrepitoso caminar cotidiano, donde sobran los reclamos y faltan las ganas de atrevernos a decir las cosas por su nombre: "Sea por lo que sea, se comunica URBI ET ORBI que nuevamente por ahora...los pobres deberán seguir esperando".

"El rey de la Mala Cuea" o "Cerrado por Remodelación" expresan ese puro Chile que echamos de menos en la poesía...esa poesía donde aparece el día a día que pasa sin pena ni gloria por nuestras vidas...en esa "cuestión súper aburrida que alguna vez nos pasaron en el colegio"

Poesía Urbana como la cueca, llena de ese Santiago y sus rincones, donde sobran las vivencias...

Y la Declamación de Marcelo cuento aparte: Escupida con fuerza en los oídos para que nadie quede incólume...como debe ser !!!

Usted puede leerlo en http://www.marcelovaldes.tk/ o agréguelo como amigo en Facebook http://www.facebook.com/marxcelovaldes

no se arrepentirá.

El Rey de la Mala Cuea.

Paso Sin querer debajo de todas las escaleras

y me cagan las palomas desde lo alto.

Se me derrama la sal y el azúcar en la mesa

y el aceite y la mayonesa en la camisa que recién había lavado.

Se me cruzan todo los gatos negros

(incluso en botellas y en cajas de Tetra Pack)

y se me acaba de los vasos casi tan rápido

Como comienzan las ganas de seguir tomando.

Me cantan todos los gallos tarde en la noche

y cruje la casa entera tipín doce...

Nunca he encontrado un trébol de cuatro hojas

Ni una mujer que me quiera.

Nunca me he topado con una herradura

Ni he encontrado en la calle un billete de a luca.

Pero me sale agua hasta en la sopa

y cumbias hasta en las fondas.

Me salen curas hasta en la tele

y canciones fomes hasta en la radio.

Me salen conocidos hasta en las peleas de perros

y mi cara hasta en el espejo.

Mi billetera esta vacía, mi cuenta sobregirada

Mi revolver no tiene balas.

Mi mujer me engaña con mi mejor amigo

Que además me debe plata.

Cuando esperaba ese tan importante llamado,

cuando venían a mí las ideas,

cuando necesitaba comer algo

me cortaron el teléfono, la luz y el gas, y también

El agua mientras el pelo con champú me lavaba.

Paso sin quererlo por sobre toda la caca de los perros

y se ríen de mí los niños pelo de chuzo desde lejos.

Se me cruzan todas las procesiones

y las marchas cuando voy apurado

y tengo un hijo Hiphopero que todas las mañanas llega curao,

Dios es mi copiloto y Satanás maneja un Foto-radar;

mi ángel de la guarda se guardó bien fondeado, y últimamente Cupido

Sólo me lanza escupidos.

Y es que el amor no golpea mi puerta, pero sí lo hacen los Ratis,

Los cobradores y los Mormones.

Y me salen delincuentes hasta en el Estadio

y sinvergüenzas hasta en el Congreso.

Me salen engrupidos hasta en las peñas

y gitanas hasta en el Cerro;

me salen macheteros hasta en la esquina

y tarados hasta en el Metro.

Me llueve sobre mojado, me truena sobre empapado.

Mi hada madrina está en la ruina,

mi doctor de cabecera se descabezó,

a mí siquiatra lo encerraron por loco,

A mi confesor por pedófilo.

Me echaron del trabajo

y el finiquito me lo robaron en la mañana en la que iba a pagar

la cuenta del Hospital Público por el ataque cardíaco

que me provocó él haber caído en la cárcel

por haber intentado comprar

unos discos pirateados mal grabados

De Marchas Militares en el Paseo Ahumada.

Se secó la planta de ruda, se me hizo añicos el Buda,

Se pudrió la pata de conejo y mi hijo mayor me dice “viejo”.

Se me tapó la taza del baño,

se me acabó la tarjeta del Celular,

el papel del Fax, se me cayó el Sistema,

se me saltaron los Compacs, se me reventó el Calefont,

se me enredó la cinta, me entró agua al bote,

se me apagó la tele, se me voló la techumbre, perdí la señal...

Se me perdió el boleto ganador de la Lotería,

cuando se nos quemó la casa recién comprada y llovida

en el incendio que provocó el cigarrillo que le prendí al equeco

que me regaló con tanto cariño mi primo aquella tarde

Antes de haber muerto atropellado por un camión de Endesa.

Se me quemó el arroz, se me quebró el acuario,

se perdió el motorista que me traía la pizza,

me tragó la tarjeta el Cajero Mático,

mi auto no parte y a mí se me partió el corazón

cuando supe que mi ex amante,

No era totalmente mujer como yo creí.

En el juego ni un punto,

En el amor ni un puto... siquiera.

Me gané el subsidio en una villa de pacos

y una beca para estudiar en la Gabriela Mistral,

me gané una subscripción al Mercurio

y me llamaron del Mac Donalds para ir a trabajar.

Mi cruz se hizo cara, mi cara se está arrugando

y mientras me afeitaba el espejo se quebró.

No me cantan los grillos, pero si los tuetues,

Los evangélicos y las sirenas de Seguridad Ciudadana.

Dejé embarazada de sextillizos a la empleada

sin contrato de 17 años por culpa del condón

que se me rompió justo cuando comenzaba a eyacular

a los diez segundos de haber iniciado el acto sexual...

Y más encima vivo en una ciudad fea, estrecha y bulliciosa,

con seis emergencias ambientales al año y en una comuna,

Con un vertedero y un alcalde facho.

¡Yo soy así, soy el rey de la mala cue’a ¡...

y siempre que la gente me escucha

después me quiere sacar la chucha

y otros que junto a sus nenas

Se ríen de estas desgracias ajenas.

¡Yo soy así, soy el rey de la mala cue’a,!...

y aunque me esfuerzo por no hacerlo

más encima siempre termino escribiendo

tonteras fomes como éstas,

como éstas,

como éstas

¡¡¡Pucha que soy quemao!!!

:: Carlos Pezoa Véliz en Para qué Poetas ::

2010-08-22T00:37:00.006-04:00

PEZOA VÉLIZ, UN POETA QUE MIRABA LA LLUVIA

A pesar de que la trayectoria humana y literaria de Carlos Pezoa Véliz no es misteriosa todavía existen desacuerdos de sus biógrafos y estudiosos acerca de la fecha de publicación de algunos de sus mejores poemas y de ciertos detalles claves de su historia.

No hay dudas de que se trata del mayor poeta chileno de comienzos de siglo. Apenas unos diez poemas magistrales lo señalan como una voz inconfundible y de certero vuelo.

Definitivamente Pezoa Véliz fue un innovador de viejos modelos y el iniciador de una gran vertiente en la poesía chilena que a poco andar de su desaparición física -en 1908- tendría continuación en la obra de Gabriela, Neruda, De Rokha e incluso Huidobro. La justicia del tiempo le ha conferido al autor de “Tarde en el Hospital” el lugar que le corresponde. Es el nombre inaugural de un gran siglo de la poesía chilena.

EL NIÑO DE LA PLAZA ALMAGRO

Nació en Santiago el 21 de julio de 1879 en los alrededores de la Plaza Almagro. Una buena parte de su existencia y del nacimiento de su poesía tuvieron como telón de fondo las calles San Diego, Eyzaguirre, Diez de Julio, Gálvez. Un barrio de obreros, de artesanos, de pequeños negocios, de prostíbulos y casas destartaladas a escasa distancia del centro de la ciudad y de las sedes de los poderes del Estado.

Tenía doce años cuando estalló la Guerra Civil contra Balmaceda. Se decía que el Presidente había violado la Constitución y que era necesario terminar con su dictadura. La gran convulsión comprometió a todos los sectores sociales. Santiago se convirtió en un campo de batalla en el que los trofeos eran los pianos o los sillones de los balmacedistas ricos cuyas casas fueron saqueadas por multitudes desaforadas que arrojaban a la calle cuanto había en los salones.

En uno de sus diarios de vida Pezoa recuerda haber disparado un balazo sobre una pared de la calle Eyzaguirre. Al parecer los regimientos alzados y también los leales repartían armas en los barrios y una de ellas llegó a manos de Pezoa que la usó como juguete. Después se daría cuenta que estaba en el bando equivocado. Balmaceda no era el villano que pintaban los conservadores sino un mandatario visionario y patriota.

No está claro quienes fueron los padres verdaderos del poeta. La madre, al parecer, fue una empleada doméstica y su padre un emigrante español. A los cinco años fue adoptado por el matrimonio formado por José María Pezoa y Emerenciana Véliz. La pareja no tenía hijos y eran dueños de un modesto negocio de venta de carbón, leña y artículos de vidrio en los alrededores de la Plaza Almagro. Se preocuparon de la educación del niño y lo adoptaron con todas las formalidades legales.

El muchacho era rubio y apuesto, de modales distinguidos que le hacían diferente a los adolescentes del barrio. Estudió en la escuela primaria número tres de la Plaza Almagro y en 1892 ingresó al primer año de Humanidades al Instituto Nacional. No duró mucho allí. Era indisciplinado y travieso y le expulsaron. Fue recibido luego en el Colegio de San Agustín. Ahí recibió clases de filosofía, gramática y literatura del profesor Enrique Oportus, un humanista bohemio. No tuvo dificultades para terminar la educación secundaria y dar el bachillerato que aprobó con buen puntaje.

En 1898 no tenía claro el camino a seguir. La vida política del país se agitaba de nuevo. Se creía que era inevitable una guerra con Argentina. Fue reclutado e ingresó al cuartel Tercero de Línea en carácter de guardia nacional, un rango al que era acreedor por su educación. Los simples soldados eran en general jóvenes analfabetos. Allí conoció al prusiano General Körner contratado para convertir al Ejército chileno en una réplica del severo militarismo alemán.

La vida en el regimiento le resultó penosa. Presenciaba todos los días la aplicación de la pena de azotes a los reclutas indisciplinados, con la guardia formada y un oficial que “como estatua cubierta de galones contemplaba la salvaje escena”. Escribió un cuaderno que llamó “Vida Militar” en el que describe los desfiles, las conversaciones de sus compañeros, los temores y todas las incidencias del cuartel. Expresó su condenación “a los ejércitos improvisados con la carne de cañón de tantos pobres diablos”.

Existe una foto donde aparece con uniforme de subteniente junto a su madre adoptiva, doña Emerenciana Véliz.

Rápidamente se dio cuenta de que no tenía aptitudes militares. Abandonó el regimiento a pesar de no divisar otra perspectiva laboral. Frecuentaba algunos círculos anarquistas y se dio a la vida bohemia. Había escrito algunos poemas en el cuartel y los publicó en periódicos de ínfimo tiraje como “El Clarín” y “La Nueva República”. El crítico Armando Donoso expresó un juicio lapidario sobre esos versos: “Escribe sobre todo y todo lo niega y demuele”.

UN “INCAPAZ DE TODO”

Consiguió un empleo como profesor auxiliar de catecismo y castellano en la Escuela San Fidel (ubicada en Diez de Julio entre San Diego y Gálvez), establecimiento sostenido por una congregación de monjas cuyo director era un español cojo. Después de un año de ejercicio fue despedido del cargo, luego de un mal examen de sus alumnos y porque la madre superiora dudaba de su catolicismo. El propio Pezoa reconoció que sus rendimientos en el colegio no habían sido ejemplares: “Me porté bastante mal. Falté a clases como cincuenta veces en el año”.

Era un hombre atormentado, con frecuentes dolores de cabeza y una neurosis incesante. El 16 de mayo de 1900 le escribió a su amigo Ignacio Herrera Sotomayor: “Cada día hago nuevos descubrimientos en mi carácter, descubrimientos desconsoladores que caen sobre mi espíritu con toda la seca pesadez de una paletada de tierra arrojada a un sepulcro que se cierra para siempre”. Se describe como: “Ignorante, flojo, débil, cobarde aturdido, enfermo, despreciado, incapaz de todo”.

Decidió huir de Santiago y tal vez viajar a Juan Fernández y convertirse en un Robinson Crusoe dedicado a la poesía. Su único equipaje fue una maleta de madera. Lloró mientras esperaba el tranvía hacia la Estación Mapocho junto a su amigo Ignacio Herrera. No llegó más allá de Valparaíso. Regresó a los pocos días sin un centavo en el bolsillo y con un negro ánimo de derrota. Estaba enamorado de Lorena Lecaros, una especie de Dulcinea a la que le dedicaba cartas y versos encendidos. Otro de sus amigos, Leopoldo Moya, conoció a la amada y la describe como “una mujer pintarrajeada y asquerosa” y agrega que era “pensionista de un burdel”.

Vivía en un conventillo, lejos de su hogar y disgustado con su familia. Para sobrevivir se unió al versificador ciego Juan Bautista Peralta para publicar una hoja de “La Lira Popular” que se vendía en el mercado central o en el Matadero. Usaba el seudónimo de Juan Mauro Bío Bío. Glosaban la crónica roja: un crimen en la calle Puente, un fusilamiento en Iquique, un bandolero campesino. Y como las entradas no eran suficientes Pezoa trabajó como calador de sandías en la Vega.

Estudiaba contabilidad y francés en un Instituto Comercial. Le eligieron secretario del “Ateneo Obrero” que tenía un buen local en Alameda frente a la Iglesia de San Francisco. En torno al Ateneo giraban personajes famosos del Partido Democrático: Malaquías Concha, Estanislao del Campo, Alejandro Bustamante, Artemio Gutiérrez. Realizaban recitales poéticos y acaloradas discusiones sobre el destino de Chile y el mundo.

Pezoa se ubicaba entre los rebeldes. Le parecía que la sociedad chilena era injusta y gazmoña; que las desigualdades eran aberrantes; que la vida literaria era elitista y pobre. Tenía fama de irónico e irascible. “Sin fe en nada -escribe- he adquirido un carácter burlón que me va convirtiendo en filósofo mientras huyen como golondrinas mis impresiones de poeta”.
Había concebido algunas ilusiones con su “Oda a la Independencia de Chile” que presentó a un concurso en el que no fue premiado. Jamás consiguió ningún galardón literario y no publicó libro alguno mientras vivió.

BAUDELAIRE CRIOLLO

Un día vio pasar por la calle San Diego a la famosa soprano Sofía del Campo y le impresionó su belleza: “He paseado por la calle San Diego y he visto a Sofía del Campo, mujer inimitablemente hermosa, joven, tan linda que es difícil encontrar palabras que puedan modelar su hermosura sublime”.

No obstante su fascinación por las mujeres bellas decidió dar un viraje en su poco exitosa poesía. En 1900 hizo una declaración de principios: “Hasta aquí he cantado lo bello. Ahora voy a cantar lo feo, lo repugnante”. Le mostró a Herrera Sotomayor unas cincuenta poesías con esos temas escritas en pocas horas. El amigo las desaprobó. Pocos en Chile habían leído a Baudelaire y sus “Flores del Mal”. Estaba en boga “Naná” de Zolá que se leía como una novela prohibida. Era un libro favorito de Pezoa y del que extrajo un ideario estético.

Por fin, el 18 de junio de 1900, logró un trabajo estable. Ocupó el cargo de furriel en la escuadra de escolta del Ministerio de Defensa. Su tarea era archivar papeles. Estaba sometido a un riguroso horario y a una disciplina de burócrata militar que le fastidiaba. No duró mucho tiempo en el empleo. El 19 de noviembre de ese mismo año fue dado de baja “por incompetencia para llevar la documentación”.

Conoció entonces a Augusto D’Halmar, un joven y elegante escritor de imponente figura que deslumbraba al auditorio en el Ateneo de Santiago en las veladas realizadas en el Salón de Honor de la Universidad de Chile. D’Halmar le concedió el honor de acompañarle en largas caminatas y le hablaba de sus lecturas de la Biblia y de una colonia tolstoyana de escritores dedicados a leer la Biblia y a trabajar la tierra. Pezoa le pidió que lo incluyera pero su destino tuvo luego un giro que lo salvó de sus incesantes pellejerías.

En 1902 se estableció en Valparaíso. El 3 de agosto de 1903 fue recibido por la joven intelectualidad del puerto en el Ateneo de la Juventud. Recitó varios de sus poemas, entre ellos “El organillo” y “El Tren”. Habían pasado ya las penurias de sus primeros meses. El escritor Víctor Domingo Silva descubrió horrorizado que el joven recién llegado le hacía compañía a los serenos de un edificio junto a sus fogatas nocturnas y dormía en un lecho de sacos. Decidieron buscarle un dormitorio. El hermano de Víctor, Jorge Gustavo, era bibliotecario del Club Naval. Ubicaron allí el más cómodo de los sillones y solucionaron el problema. Pezoa dormía cubierto de diarios. Todas las noches le encerraban en la biblioteca y en las mañanas le sacaban del encierro para llevarle a desayunar.

D’Halmar hizo tal vez el mejor retrato físico del poeta: “Su voz impregnada de algo acerbo y mordaz como la brisa del mar sonaba desapacible, su paso era desigual como sus expresiones. En su boca sardónica brillaba inmoderadamente una tapadura de oro. Tenía finas las manos y las uñas cortas. Se veía que había peinado a la fuerza sus cabellos y sus ideas, que no lograba vestirse sino apenas disfrazarse de joven decente”.

El lapso entre 1902 y 1906 fue, pese a la neurosis y la mala salud del poeta, la mejor etapa de su vida. En 1902 consiguió en Viña del Mar un puesto de profesor en el Instituto Inglés. En ese tiempo escribió sus mejores poemas y editó un periódico satírico de buena acogida. Fundó el “Cenáculo del sol” para reunir a los poetas populares a versificar contrapuntos sobre lo humano y lo divino. El poeta Zoilo Escobar era uno de los mejores payadores. Pezoa también frecuentaba una Filarmónica anarquista donde “Se bailaba con señoritas obreras, se hacían peroratas enternecedoras sobre la fraternidad de la clase trabajadora, se improvisaban discursos líricos sobre los encantos de la mujer”.

Además de sus clases en el Instituto Inglés encontró una fuente de buenos ingresos: fue agente de avisos del diario “El Chileno” de gran tiraje. Las ganancias le dieron confianza en sí mismo. Compró trajes, arrendó un departamento confortable, se convirtió en un joven elegante amigo de los pobres.

En 1904 D’Halmar fue el primer auditor de “Pancho y Tomás”. El Ateneo de Santiago, dirigido por Samuel A. Lillo, le invitó a leer el poema a la capital en una velada realizada el 25 de junio de ese año. Pezoa viajó especialmente desde Viña. D’Halmar fue a esperarle a la Estación Mapocho. El diario “El Ferrocarril” comentó al día siguiente: “El señor Pezoa Véliz recitó sus versos sobre escenas campestres que le merecieron las más calurosas felicitaciones por la riqueza de su rima, la originalidad del desarrollo y el exuberante colorido de los cuadros”.

Nadie reparó en la fuerte crítica social del poema.

DE VUELTA DE LA PAMPA

En 1903 falleció su madre adoptiva y al poco tiempo el padre fue atropellado por un tranvía eléctrico que le cortó las dos piernas.

En 1905 el diario obrero le financió una gira periodística por la pampa salitrera. Pezoa quería, además, escribir un libro sobre el norte grande que llamaría “Tierra Bravía”. Estuvo en la oficina salitrera “Pampa Central” y en Chuquicamata. Le impactó la vastedad del desolado paisaje, la vida dura de los mineros, su primitivismo, sus salarios miserables:

“Hemos dejado el mineral de Chuquicamata donde asola el ánimo entristecido de quince infelices apuñalados en las fiestas de pago. Son las doce de un día hermoso, bajo el cual los cerros vecinos presentan la impasibilidad de sus laderas cuajadas de cobre”. Le llamó la atención la vida de gran cantidad de argentinos que eran trabajadores de la pampa y que habían impuesto algunas de sus costumbres como tomar mate a toda hora.

Estuvo en el Norte seis meses, escribió numerosos artículos y el relato “El Taita de la Oficina” además del poema “De vuelta de la pampa”: “Ya no hay carros en la rampa / la huella se larga en ella / la mula su paso estampa / y asoma una que otra estrella / como si ansiaran ver la pampa”.

Ese mismo año ingresó en Viña del Mar al Partido Liberal Democrático. Formó parte de la comisión de prensa del candidato presidencial Pedro Montt que resultó elegido. A partir de ahí su suerte cambió. El nuevo Alcalde Juan Magalhaes le designó secretario de la Municipalidad. Pezoa se dio a la tarea de reunir sus poemas para publicar el libro que todos le exigían. Nunca logró armar el volumen. Su producción le parecía detestable, apenas salvaba algunos poemas y se comprometió con el mismo a escribir otros, dignos de figurar en páginas permanentes. Sus ideas socialistas no le impedían vestir con esmero, lucía trajes de buenos paños y cortes, guantes, sombreros a la moda y hasta un bastón británico. Le gustaba rodearse de gente de buena situación económica y de viajeros que volvían de Europa y eran lectores de novedades literarias.

LA NOCHE DEL TERREMOTO

La vida le sonrió hasta el 16 de agosto de 1906. Ese día asistía a una tertulia en la casa de la familia Dagnino en la calle Traslaviña de Viña. De pronto sintieron unos sacudones terribles y cayeron las lámparas y los cuadros. Todos huyeron hacia la calle. Las casas de los alrededores empezaron a derrumbarse. Todo Valparaíso y Viña se estremecieron en unas convulsiones de la tierra que parecían interminables. “A los primeros sacudones -dice el cronista Aliaga Onel- toda la familia huyó pero el poeta lo hizo con tan mala suerte que al atravesar el patio quedó atrapado bajo una muralla. Habría quedado ahí si no hubiese gritado “señorita Isabel, sálveme, no me abandoné” (Isabel era la hija menor de la familia y tenía sólo 16 años). Lo rescató de entre los escombros de la muralla. El poeta quedó con las dos piernas fracturadas y perdió casi todos los dientes.

Esa noche llovía torrencialmente. Toda la región quedó a oscuras. El caos era indescriptible. No fue posible llevar al poeta sangrante y fracturado a una posta de primeros auxilios. Pasó toda la noche bajo una carreta en medio de dolores atroces. D’Halmar dice que lo encontró al día siguiente en la destruida Asistencia Pública de Viña. Se preocupó de llevarlo de inmediato al Hospital Alemán de Valparaíso donde fue hospitalizado en el pensionado. Ocupó una habitación amplia junto a un patio que lucía un hermoso pimiento y desde la cual se dominaba el panorama de Valparaíso destruido. Allí en cama escribió su poema “Tarde en el hospital Alemán”. El nombre del lugar fue suprimido en las primeras publicaciones del poema y por eso se creyó que había sido escrito en Santiago, en el Hospital San Vicente, lo que no es cierto.

Estuvo internado en el Hospital Alemán hasta octubre de 1906. Apoyado en dos muletas salió de allí a comienzos de noviembre. En el hospital le escribió cartas desesperadas a sus amigos: a Fernando Santiván, Guillermo Labarca Huberston, Augusto D’Halmar, Víctor Domingo Silva.

Sus correligionarios del Partido Liberal Democrático consiguieron que su nombre figurara en el libro de actas de la Municipalidad para conservarle el cargo y el sueldo.

La salud de Pezoa Véliz empeoraba y volvió al hospital. Los médicos diagnosticaron que padecía de una apendicitis crónica y decidieron operarle. La intervención tuvo desastrosas consecuencias: la herida no cicatrizó. Los amigos decidieron trasladarlo a Santiago con la esperanza de que lo trataran mejores médicos. Para tales efectos le internaron en el hospital San Vicente. La prolongada enfermedad y el fin del sueldo municipal habían dejado sin recursos al enfermo. Pasó del pensionado a una sala común denominada “Nuestra Señora del Carmen”. Allí le trato el Dr. Eduardo Cienfuegos que estableció que la causa de que no cicatrizaran las heridas tenían su origen en una tuberculosis al peritoneo. La tuberculosis pasó luego a los pulmones y se hizo general.

LARGA AGONÍA

El escritor Leonardo Peña, que acudió a verle al hospital y que presenció su larga agonía, recibió una dolorosa impresión: “La primera vez que le ví en su lecho de enfermo tenía el hermoso aspecto de un santo: grandes aureolas circundaban sus pesados párpados aumentando la intensidad religiosa de sus pupilas. Su frente parecía henchida del fervor taciturno de las ideas”.

El Dr. Cienfuegos fue el testigo más próximo de su larga agonía. Informa: “Las continuas pérdidas de peso le habían sumido en una flacura enorme. Estaba atado a aparatos clínicos. Debido a la herida en el vientre tenía adherido un estercolero. Era lamentable que tuviese que soportar su fetidez diaria. Cuando le hacíamos curaciones decía blasfemias. Parece que aquello le aliviaba”.

Un día le visitó D’Halmar de rigurosa etiqueta. Partía a la India. Venía de despedirse del Presidente Montt antes de hacerse cargo de un consulado en Calcuta. Pezoa le dijo “Que se vaya a ir solo!. Usted tan mal armado para las luchas cuando me debía haber llevado a mí que soy apto”.

En marzo de 1908 la revista “Sucesos” de Valparaíso hizo un llamado a los escritores a que fuesen a visitar al poeta al hospital. Viajaron a Santiago Zoilo Escobar y Víctor Domingo Silva que apenas pudieron contener las lágrimas en presencia del enfermo.
En esos días el poeta le dijo al Dr. Cifuentes “Sé que voy a morir pero lo único que deseo es llegar hasta la primavera para dar un paseo en coche contigo desde la Estación Central al Cerro Santa Lucía y ver las encinas verdes y la gente aunque sepa que después me voy a morir”.

Se aferraba al Dr. Cienfuegos como al ser más querido. “Se fue convirtiendo en una especie de hijo mío” dijo el médico.

En las últimas semanas en el hospital vivía a fuerza de morfina. Su agonía duró cinco días. Uno de sus últimos deseos fue que su libro se llamara “Las Campanas de Oro”. Le pidió a Cienfuegos que lo editara con el producto de la venta de sus muebles y de su biblioteca.

Murió en la mañana del 21 de abril de 1908. Fue sepultado en un nicho perpetuo del Cementerio Católico junto a sus padres adoptivos.

Cuatro años después, en 1912, Ernesto Montenegro reunió numerosos poemas de Pezoa Véliz en un volumen que llamó “Alma Chilena”. En 1927 Armando Donoso hizo otra selección. Le agregó un estudio biográfico que contiene errores. Una biografía de Antonio de Undurraga publicada en 1951 destaca diez poemas fundamentales que le dan gloria a Pezoa Véliz y que fueron escritos en sus últimos años, los más fecundos de su creación. Ellos son “Pancho y Tomás”, “Tarde en el hospital”, “Teodorinda”, “El Pintor Pereza”, “A la criada”, “Fecundidad”, “El Organillero”, “De vuelta de la pampa”, “Entierro de campo”, “Una astucia de Manuel Rodríguez”.

Murió a los 29 años. Dudaba del valor de su obra. Noventa años después su poesía vive.

Luis Alberto Mansilla

El Pintor Pereza

Este es un artista de paleta añeja

que usa una cachimba de color coñac

y habita una boharda de ventana vieja

donde un reloj viejo masculla: tic tac...

Tendido a la larga sobre un mueble inválido,

un bostezo larga, y otro, y otro: ¡tres!

¡Diablo de muchacho, pobre diablo escuálido,

pero con modorras de viejo burgués!

Cerca de él, cigarros fingen los pinceles,

sobre la paleta de extraño color:

sus últimos toques fueron dos claveles

para un cuadro sobre cuestiones de amor.

Cerca un lápiz negro de familia Faber

enristra la punta como un alfiler;

hay tufo a sudores y olor a cadáver,

hay tufo a modorras y olor a mujer.

Juan Pereza fuma, Juan Pereza fuma

en una cachimba de color coñac,

y mira unos cuadros repletos de bruma

sobre un hecho que hubo cerca del Rimac.

El pintor no lee. La lectura agobia,

y anteojos de bruma pone en la nariz;

Juan odia los libros, ve horrible a su novia,

y todas las cosas con máscara gris.

Su mal es el mismo de los vagabundos:

fatiga, neurosis, anemia moral,

sensaciones raras, sueños errabundos

que vagan en busca de un vago ideal.

Ni piensa, ni pinta, ni el humor ingenia.

¡Qué ha de pintar, si halla todo sin color!

Tiene hipocondría, tiene neurastenia,

y hace un gesto de asco si oye hablar de amor.

Mira un cuadro antiguo sin pensar en nada,

mira el techo, el humo, las flores, el mar,

una barca inglesa que ha tiempo está anclada

y unas acuarelas a medio empezar.

De un escritorillo sobre la cubierta

un ramo de rosas chorrea placer

y una obra moderna, rasgada y abierta,

muestra sus encantos como una mujer.

El pintor no lee. La lectura agobia:

Juan Valjean es bruto, necio Tartarín;

Juan odia los libros, ve horrible a su novia

y muere en silencio, de tedio, de esplín.

Sudores espesos empapan los oros

que el lacio cabello recoge del sol,

y se abren al beso del aire los poros

del rostro manchado con tintas de alcohol.

Y mientras el meollo puebla un chiste rancio,

que dicho con gracia fuera original,

una flor de moda muere de cansancio

sobre la solapa donde está el ojal.

Hay planchas que esperan el baño potásico;

un cuadro de otoño y una mancha gris,

una oleografía de un poeta clásico

con gestos de piedra y ojuelos de miss.

Juan Pereza fuma, Juan Pereza fuma

en una cachimba de color coñac,

y enfermo incurable de una larga bruma,

oye un reloj viejo que dice: tic tac...

Ni piensa ni pinta, ni el humor ingenia.

¡Qué ha de pintar si halla todo color gris!

Tiene hipocondría, tiene neurastenia

y anteojos de brumas sobre la nariz.

Así pasa el tiempo. Solo, solo el cuarto...

Solo Juan Pereza, sin hablar. ¿De qué?

Flojo y aburrido como un gran lagarto,

muerta la esperanza, difunta la fe.

La madre está lejos. A morir empieza,

allá donde el padre sirve un puesto ad hoc;

no le escribe nunca porque la pereza

le esconde la pluma, la tinta o el block.

Hace ya diez años que en el tren nocturno

y en un vagón de última dejó la ciudad;

iba un desertado recluta de turno

y una moza flaca de marchita edad.

Un gringo de gorra pensaba, pensaba...

Luego un cigarrillo... Y otro. ¿Fuma usted?

Luego un frasco cuyo líquido apuraba

para tanta pena, para tanta sed.

¡Tanta pena, tanta! Su llanto salobre

secaba una vieja de andrajoso ajuar;

iba un mercachifle y un ratero pobre

y una lamparilla que hacía llorar.

La vida... Sus penas. ¡Chocheces de antaño!

Se sufre, se sufre. ¿Por qué? ¡Porque sí!

Se sufre, se sufre... Y así pasa un año...

y otro año... ¡Qué diablo! la vida es así...

El Perro Vagabundo

Flaco, lanudo y sucio. Con febriles

ansias roe y escarba la basura;

a pesar de sus años juveniles,

despide cierto olor a sepultura.

Cruza siguiendo interminables viajes

los paseos, las plazas y las ferias;

cruza como una sombra los parajes,

recitando un poema de miserias.

Es una larga historia de perezas,

días sin pan y noches sin guarida.

Hay aglomeraciones de tristezas

en sus ojos vidriosos y sin vida.

Y otra visión al pobre no se ofrece

que la que suelen ver sus ojos zarcos;

la estrella compasiva que aparece

en la luz miserable de los charcos.

Cuando a roer mendrugos corrompidos

asoma su miseria, por las casas,

escapa con sus lúgubres aullidos

entre una doble fila de amenazas.

Allá va. Lleva encima algo de abyecto.

Le persigue de insectos un enjambre,

y va su pobre y repugnante aspecto

cantando triste la canción del hambre.

Es frase de dolor. Es una queja

lanzada ha tiempo, pero ya perdida;

es un día de otoño que se aleja

entre la primavera de la vida.

Lleva en su mal la pesadez del plomo.

Nunca la caridad le fue propicia;

no ha sentido jamás sobre su lomo

la suave sensación de una caricia.

Mustio y cansado, sin saber su anhelo,

suele cortar el impensado viaje

y huir despavorido cuando al suelo

caen las hojas secas del ramaje.

Cerca de los lugares donde hay fiestas

suele robar un hueso a otros lebreles,

y gruñir sordamente una protesta

cuando pasa un bull-dog con cascabeles.

En las calles que cruza a paso lento,

buscan sus ojos sin fulgor ni brillo

el rastro de un mendigo macilento

a quien piensa servir de lazarillo.

Nada

Era un pobre diablo que siempre venía

cerca de un gran pueblo donde yo vivía;

joven rubio y flaco, sucio y mal vestido,

siempre cabizbajo... ¡Tal vez un perdido!

Un día de invierno lo encontramos muerto

dentro de un arroyo próximo a mi huerto,

varios cazadores que con sus lebreles

cantando marchaban... Entre sus papeles

no encontraron nada... los jueces de turno

hicieron preguntas al guardián nocturno:

éste no sabía nada del extinto;

ni el vecino Pérez, ni el vecino Pinto.

Una chica dijo que sería un loco

o algún vagabundo que comía poco,

y un chusco que oía las conversaciones

se tentó de risa... ¡Vaya unos simplones!

Una paletada le echó el panteonero;

luego lió un cigarro; se caló el sombrero

y emprendió la vuelta...

Tras la paletada, nada dijo nada, nadie dijo nada...

Tarde en El Hospital

Sobre el campo el agua mustia

cae fina, grácil, leve;

con el agua cae angustia:

llueve

Y pues solo en amplia pieza,

yazgo en cama, yazgo enfermo,

para espantar la tristeza,

duermo.

Pero el agua ha lloriqueado

junto a mí, cansada, leve;

despierto sobresaltado:

llueve

Entonces, muerto de angustia

ante el panorama inmenso,

mientras cae el agua mustia,

pienso.

:: Alejandra Pizarnik en Para qué Poetas ::

2010-08-21T23:47:00.008-04:00

Consta en el registro que Alejandra Pizarnik nace el 29 de abril de 1936. Su raigambre es ruso-judía, y ésa es la identidad que defienden sus padres, llegados a la Argentina tras haber permanecido algún tiempo en París, donde vive un hermano del cabeza de familia, Elías Pozharnik.

Ya habrá notado el lector una variante en la ortografía del apellido, un hecho atribuible, según la versión de César Aira, a «uno de los muy corrientes errores de registro de los funcionarios de inmigración. Tenía veintisiete años, y no hablaba una palabra de castellano, lo que era el caso asimismo de su esposa, un año menor, Rejzla Bromiker, cuyo nombre pasó a ser Rosa».

Con los Pizarnik instalados en la capital argentina, el árbol genealógico acoge a dos niñas: Myriam y Flora, más tarde llamada Alejandra. El clan ocupa una espaciosa vivienda en Avellaneda, mantenida gracias al negocio de venta de joyería al que se dedica Elías.

El destierro, por doloroso que parezca, es en este caso providencial, pues el resto de los Pozharnik y Bromiker, «con excepción del hermano del padre en París, y la hermana de la madre en Avellaneda, pereció en el Holocausto, lo que para la niña debió de significar un contacto temprano con los efectos de la muerte» (César Aira, op. cit.).

Esa experiencia infantil de Alejandra es bastante liberal, de acuerdo con el criterio de su progenitor. En 1954 concluye los estudios secundarios y comienza un periodo de titubeo académico.

A medio camino entre las aulas de Filosofía de la Universidad de Buenos Aires y las de la Escuela de Periodismo, la joven procura descubrir una vocación literaria que le anima a seguir el catedrático de Literatura Moderna, Juan Jacobo Bajarlía.

Ya por estas fechas, «la fascinación de la infancia perdida —escribe Enrique Molina— se convierte en ella, por una oscura mutación que cambia los signos, en la fascinación de la muerte, igualmente deslumbradora una y otra, igualmente plenas de vértigo».

Ahora sabemos qué la condujo al taller del pintor surrealista Batlle Planas. Por algo recuerda Aira que los cuadros de Batlle reproducen escenas espectrales, «con algo de Tanguy y algo de Arp o Miró. El interés de la poeta en este tipo de pintura deriva evidentemente de su figuración metafórica; sólo admitió una desviación hacia la pintura llamada naïf, que fue una escuela floreciente en la Argentina en ese entonces».

Al ingreso en la Facultad de Filosofía y Letras de Buenos Aires le sigue una primera decepción académica. Posteriormente, intenta completar la carrera de Letras entre 1955 y 1957. Al final, intuye que su lugar está en la Escuela de Periodismo de la calle Libertad. En concreto, le atrae la cátedra de Literatura Moderna que dicta Juan Jacobo Bajarlía. Gracias en parte a Bajarlía, la mirada fascinada de la joven lectora se posa en Joyce, Breton, Proust, Gide, Claudel y Kierkegaard.

No es extraño que a ese recorrido le siga una clara atracción por los surrealistas. Como han observado diversos biógrafos, este afán surrealista también halla su traducción en la terapia psicoanalítica que sigue con León Ostrov.

Con todo, más allá de estas sutilezas, Alejandra juega a convertirse en reportera, y llega a asistir al Festival de Cine de Mar del Plata de 1955. Pero la experiencia periodística queda apartada en beneficio de otras inquietudes.

En 1955, imponiendo poco a poco su personalidad en los círculos literarios, la joven también conoce al poeta Antonio Requeni, se gana la simpatía de Raúl Gustavo Aguirre y cultiva una amistad casi fraternal con Elizabeth Azcona Cranwell. No obstante, el rastro amistoso de Requeni es menos perecedero gracias a la imprenta. Recuérdese que, tres meses después del fallecimiento de Alejandra, este autor publicó en el Clarín del 28 de diciembre de 1972 la nota Un destino más vasto que la muerte, formando un retablo necrológico junto a dos excelentes poemas de la difunta: «A Janis Joplin» y «Al Alba Venid».

El asma y la tartamudez influyen en su carácter. En vista de semejante aprisionamiento somático, don Elías cuida a su hija: costea su primer libro, La última inocencia (1956), e incluso llega a abonar los honorarios del psicoanalista que intentará poner en orden el desván sentimental de Alejandra.

De hecho, ni la pintura ni la poesía bastan como terapia, y ella experimenta el breve y peligroso fenómeno psicodélico de las anfetaminas. También cura el dolor con analgésicos y frecuenta los somníferos para escapar de la vigilia nocturna.

Con un título alegórico, llega a los lectores la nueva obra de Alejandra, Las aventuras perdidas (Buenos Aires, Altamar, 1958). En este caso, la dedicatoria se dirige a Rubén Vela, quien es compañero suyo dentro del grupo literario Poesía Buenos Aires. Aunque la vinculación de la autora a esta y otras fraternidades poéticas exigiría cierta demora, hemos de conformarnos con recordar acá su amistad con Roberto Yahni y el trato que mantuvo con otras figuras intelectuales, al estilo de Edgardo Cozarinsky y Sylvya Molloy.

Roberto Juarroz, autor de una reseña sobre La última inocencia en las páginas del diario tucumano La Gaceta, enriquece el círculo de amistades de Alejandra y la presenta al círculo de poetas del Grupo Equis, cuyo trato frecuenta hasta este año.

Por otro lado, según nos recuerda Cristina Piña, la escritora de la joven poetisa adquiere un nuevo lustre gracias a ciertas lecturas. En particular, se reconoce en El alma romántica y el sueño, de Albert Béguin, y en De Baudelaire al surrealismo, de Marcel Raymond.

Raymond es un crítico formidable y ese destello que en él identifica Pizarnik emerge con evidencia en las siguientes líneas de este ensayista: «La poesía profunda es un ser que crece como una planta, habiendo sumergido sus raíces en el yo entero; la fantasía más aérea puede engendrar dichos seres, y algunos florecen en el sueño, pero cierto proceso de maduración, cierta tensión espiritual, voluntaria o no, precede y prepara siempre estos partos. Desearíamos ahora que esas imágenes del mundo caminaran en el interior del espíritu, quisiéramos esperar y acechar el instante de su metamorfosis, el instante en que se convertirán en símbolos (como se depositan finos cristales de escarcha sobre una rama invernal) de modo que encarnen a su vez, sin perder nada de su rareza efímera, un movimiento de lo eterno humano».

Pizarnik usa expresiones de esta naturaleza simbólica y las reduce a la dimensión de un poema breve, en la línea de esas diez poesías que le publica la revista Poesía=Poesía en diciembre de 1959 y que, una vez corregidas, reúne en la parte final de Árbol de Diana, titulada «Otros poemas».

El miedo a la muerte, tan abrumador, no es ajeno a este proceso de escritura, y exhibe su importancia al solaparse con el temor a perder la razón.

Alejandra fija su residencia en París desde 1960 hasta a 1964. Durante este periodo cosmopolita, la escritora viene a sumarse al comité de colaboradores extranjeros que convocan los gestores de la revista Les Lettres Nouvelles.

El ángulo de perspectiva para analizar este movimiento debe ser literario, y así debe interpretarse su trato con otro ilustre residente, Julio Cortázar. Repitiendo un rumor que pudo originarse en la propia poetisa, Piña nos dice que Alejandra decía que la Maga de Rayuela era ella, «lo cual puede sonar a pretenciosa petulancia de la poeta joven que revelaba o se inventaba un vínculo amoroso con el escritor consagrado». Y no obstante, «¡qué más natural que identificar a la Alejandra que ‘como una golondrina navega los ríos metafísicos’ con la Maga!».

Claro que no se trata acá de la Alejandra que físicamente estuvo en París y trató a Cortázar, sino de «esa subjetividad que trazan sus poemas y que ‘está dentro del cuadro’ de la misma manera en que la Maga lo está y, por ello mismo, expresa su misma y extrema vulnerabilidad ante ‘la estupidez del día ahí fuera’».

Más arriba he citado a León Ostrov como psicoanalista de Pizarnik. Si bien no hay constancia literaria de sus sesiones terapéuticas, gracias a Ivonne Bordelois disponemos de unas líneas que la joven escribió por estas fechas a dicho personaje, quien además de poeta era profesor de Psicología Experimental en la Universidad de Buenos Aires. «Mi vida aquí va y viene —le dice—, es la corriente de siempre, esperanza y desesperanza. Ganas de morir y de vivir».

El resto permanece en el territorio de la duda: «no sé si volver o quedarme (en mi empleo). Aún no me dijeron que me aceptan definitivamente pero sospecho que así será y después de todo, qué importa volver o no, mejor dicho, importa no volver, importa mi soledad en mi cuartito —que he llegado a querer—, mi libertad de movimiento y esta ausencia de ojos ajenos en mis actos». A no ser por el enamoramiento, «mi vida sería tranquila y posiblemente dichosa, pero esta nueva irrealidad en que me he sumido, este amar absurdo...». Al final, ¿es posible hallar una mejor y más inquietante definición de la extrañeza?

No mucho después de situarse en París, conoce personalmente a Octavio Paz e inicia una fructífera amistad con él. También son significativos para ella las palabras y los afectos de Paul Verdevoye, director del Instituto de América Latina de la Sorbona, Italo Calvino, André Pieyre de Mandiargues y Roger Caillois.

Su actividad no se limita al juego social. De hecho, Alejandra ha de sobreponerse a la inmediatez depresiva y entregarse a una profesión que constituye una buena parte de su identidad: frecuenta las redacciones de las revistas locales, los ciclos de conferencias y las lecturas de poesía en público. Por lo demás, aunque este año concluye Árbol de Diana, el fervor adolescente que conduce sus tristezas y exaltaciones impide que el contento perdure.

Vista desde esta perspectiva, la entrada de su diario correspondiente al 18 de marzo de 1961 explica el jaque mate en el cual se figuraba a sí misma: «Más miedo que antes. Antes mi rostro de niña me excusaba. Ahora, de pronto, me tratan como a una adulta. Ya no me excluyen por mi juventud. Ya no soy tan joven. Mi rostro de niña ya no me protege. Voy a fiestas y me sirven la misma porción, el mismo gesto de indiferencia. Lo descubría ayer. Dije chistes obscenos como siempre y dije varias cosas crueles, pero nadie sonrió con ternura, como solía ocurrir cuando asombraba a todos con mi rostro de niña precoz y procaz ».

Ve publicado su libro Los trabajos y las noches (Buenos Aires, Sudamericana, 1965). También la prensa periódica atiende a su labor, y de hecho, «Palabras» aparece en La Gaceta, de Tucumán, el 22 de agosto de 1965, y los «Pequeños poemas en prosa», llegan a los lectores a través de La Nación, el 21 de marzo de ese mismo año.

Dominada por sucesivas decepciones, viaja desde Nueva York a París y halla esta última ciudad desposeída se su antiguo encanto literario. De igual modo, hace gala de su frialdad política.

He aquí un ejemplo: «Cortázar —le escribe a Antonio Beneyto el 12 de septiembre de 1969— está sumamente politizado desde hace un tiempo. Por lo tanto, si quieres que te responda, escríbele en términos de rebelde enamorado de Cuba mezclado con algo de Rimbaud y sobre todo de Lautréamont. No me estoy burlando de Cortázar, a quien tanto quiero, pero no creo en sus dotes políticas (ni seguramente él tampoco a pesar de sus esfuerzos por engañarse)».

La tendencia hacia la muerte, reiterada en estas páginas como un estribillo que acompaña, velada o explícitamente, a sus versos y piezas en prosa, tiene un colofón que Alejandra sitúa durante la madrugada del 25 de septiembre de 1972. Una sobredosis letal de Seconal sódico es el instrumento elegido para un suicidio que, al decir de algunos, pudo ser accidental.

Cristina Piña, detallista en su narración biográfica, describe lo sucedido en el departamento de Montevideo 980, «en ese entretiempo sin tiempo que transcurrió entre que una amiga la llevara, ya sin vida, al Hospital Pirovano y entregara su cuerpo para que se velara, tapado por la estrella de David como prescriben los ritos». Es entonces cuando los amigos desolados «encontraron las muñecas maquilladas y, junto a sus últimos papeles de trabajo dispersos, un texto perturbador: No quiero ir nada más que hasta el fondo».

En todo caso, según detalla Ana Nuño, la mitificación de su propio fallecimiento «ha acabado produciendo una especie de «relato de la pasión que la recubre con el velo de un Cristo femenino». Abundan los retratos del poeta suicida y Alejandra ingresa en esa galería de espectros añadiendo una etiqueta más a su obra. ¿Alguien discute, a estas alturas, que el malditismo sea un rótulo atractivo?

Como es obvio para Nuño, resultan graves las consecuencias de esa patología consistente en vincular vida y obra. La lectura de todo ello nos conduce a la cuestión del género: «La melancolía, la soledad y el aislamiento, cuando se ponen de manifiesto en la vida de una mujer, son rasgos que admiten ser interpretados como la prueba de un desequilibrio psíquico de tal naturaleza, que puede conducir a su autora al suicidio o la locura. Si es varón el escritor, en cambio, y su obra o vida o ambas manifiestan parecida contextura —la lista es larga, de Hölderlin y Rimbaud a Kafka y Beckett—, ésta suele recibirse como una confirmación del talante visionario del hacedor».

A vueltas con esa conexión entre la obra literaria y la realidad de su autora, Frank Graziano cree que «la obra suicida de Pizarnik sólo puede nombrar una muerte literaria y nunca una real». Es más, el debate sobre si la escritora cometió un suicidio o simplemente erró la dosis, resulta académico en lo concerniente a su creación literaria, pues dicha obra «sólo nombra la muerte que sufrió Pizarnik como autora, como personaje de su propia ficción, cualesquiera que fuesen las intenciones específicas de Pizarnik como persona».

:: Algunos Poemas ::

La Enamorada

Esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

"La última inocencia", 1956

El Ausente.

La sangre quiere sentarse.
Le han robado su razón de amor.
Ausencia desnuda.
Me deliro, me desplumo.
¿Qué diría el mundo si Dios
lo hubiera abandonado así?

Sin ti
el sol cae como un muerto abandonado.
Sin ti
me tomo en mis brazos
y me llevo a la vida
a mendigar fervor.

"Las aventuras perdidas", 1958

Madrugada

Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.

"Los trabajos y las noches", 1965

Continuidad

No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero qién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío -dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que ya no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame- dije.

"Extracción de la Piedra de la Locura", 1968

Cold In Hand Blues

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

"El Infierno Musical", 1971

:: Libros en la Red ::

El Infierno Musical
La Princesa Sangrienta

:: Artículos ::

A Propósito de Alejandra Pizarnik. Creación, Locura y Retorno
Una Escritura de Papel: Alejandra Pizarnik en sus Manuscritos

Alfonso Alcalde en Para qué Poetas...

2010-08-07T21:37:00.008-04:00

Para mí la poesía es la raíz primera

y última: una sonajera de piedras, el espejo

privado y colectivo donde nos miramos.

La célula de identidad en suma.

Tango por Alfonso Alcalde

Por Oscar Vega Muñoz

Alfonso Alcalde Ferrer (Punta Arenas 28 de septiembre de 1921 - † Tomé 5 de mayo de 1992). Periodista, escritor y poeta chileno.

Actividades

Colaborador de El Sur, Ercilla y Vistazo, «jefe de radio» de la campaña presidencial del Dr. Salvador Allende (1964), jefe de prensa en radio Bío Bío de Concepción, guionista de radio Simón Bolívar, profesor de Periodismo en la Universidad de Concepción, creador de la colección "Nosotros los chilenos" de Editorial Quimantú y guionista de Canal 13, entre otras. Autor de unas 25 obras literarias, entre ellas Panorama ante Nosotros.

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“Aquí al otro extremo del hilo su náufrago exiliado tomesíno, en una mañana de crudo invierno. No dejaré caer esta vez una sola lágrima, ni estiraré la mano, me escribía Alfonso Alcalde en mayo de 1990. Dos años más tarde se autoeliminó, ahorcándose tras la puerta de su lúgubre vivienda, apenas un cuartucho. Cumpliría 72 años de una vida azarosa, lúcida y, sobre todo, marginal.
Brillante periodista de la generación de Luis Enrique Délano, Tito Mundt, Alfredo Lieux y Sergio Pineda, supo mezclar su poderosa vocación de comunicador social con la de escritor prolífero. De lo último, entre cuentos, narraciones y poemas, sobresale un libro voluminoso y esencial que algún día deberá ser rescatado del tradicional olvido chileno: El panorama ante nosotros.
Alcalde viene también de la caudalosa corriente de intelectuales cuyo centro histórico en este país se remonta al mítico 1958. Es un autodidacta en el oficio que inicia como espléndido cronista en publicaciones como el semanario Vistazo, de la antigua --y mejor-- revista Ercilla o de los buenos momentos de los suplementos dominicales del diario El Sur de Concepción.
No obstante, cultivó una corriente más interesante, por desgracia efímera: su intensa labor como guionista y libretista de la radiodifusión, en especial en las antiguas emisoras regionales de Concepción. Se prodigó en la radio, una actividad que utiliza el sonido y en que la palabra nace y al segundo se volatiliza, sobreviviendo a salto de mata en tiempos de criba. Era una época en el dial exigía oportunidad y eficacia y se carecía de toda esa tecnología sofisticada que hoy aparece como normal. En ese periodismo radial, Alcalde y los de su época utilizaron el riesgo, la vivacidad e incluso la insolencia. Pero ante todo, eso sí, explotaron y optimizaron un recurso olvidado con frecuencia: la imaginación.
Su paso por la radiodifusión penquista dejó una escuela antes de los '60, cuando Concepción despertaba del pesado sopor provinciano y se desarrollaba velozmente la acerería de Huachipato, reagrupando nuevos núcleos de obreros industriales venidos del campo. La universidad local, entre tanto, saludaba a los tiempos inaugurando renovadas actividades. Se producían encuentros nacionales e internacionales de escritores conducidos por el poeta Gonzalo Rojas. La vida académica saltaba desde los claustros para ligarse a problemas concretos y vigentes de la cuenca económica de cinco provincias en la región del Bío-Bío.
Era la época en que todo parecía posible. En la plástica emergen las primeras obras de Santos Chávez y las dramáticas pinturas de Julio Escámez. En ese estado de vigilia nace también un periodismo radial ambicioso. La antigua emisora Simón Bolívar trasmite noticiarios perfectamente redactados y un programa dominical. Ráfagas, que logra sintonía absoluta. En toda esta tarea surge el talento de Alcalde. Hizo inolvidables crónicas en vivo narrando las peripecias de vecinos, pescadores, artesanos o soldados díscolos. Impactante fue su reportaje radial a la guerrilla cubana que mantenía en vilo al mundo a fines de los '50. En una memorable entrevista se pudo escuchar en Concepción la voz de Fidel Castro, desafiando desde la Sierra Maestra a uno de los más tenebrosos tiranos paridos por este continente. Otros programas de aquellos tiempos semi aldeanos fueron Así trabajo yo, La sal de la noticia, Nosotros decimos, Concepción de antaño, En los tiempos del ñauca...
Alcalde, nacido el 28 de septiembre de 1921 en Punta Arenas, ingresó al colegio inglés local, donde desarrolló también estudios de piano. A los doce años, su padre --el español de La Rioja Ángel Alcalde-- lo envió a Santiago para que siguiera estudiando. Pero la ola de su destino lo hizo dejar atrás la aburridas salas liceanas, inundadas de retórica y autoritarismo. Parte al Chaco argentino, inicia una vida trashumante, desempeña variados y picaros oficios. Córdoba, Tucumán, Salta, Jujuy, Buenos Aires e, incluso, Oruro, conocen a este pintoresco linyera. Cual un beatneak, deambula en trenes de carga, se alimenta en paupérrimos mesones y trata con mil rostros diferentes. Fue cuidador de plazas, mozo de restaurante, ayudante de mineros y, en momentos más apremiantes, «cuervo» de alguna incierta empresa funeraria. Enfermó de paludismo y, gracias a los oficios de Marta Brunet, funcionaría de la embajada chilena allende los Andes, fue repatriado en barco a Valparaíso.
A los 85 años de edad convalece de tuberculosis en un sanatorio de la precordillera. Repuesto, inicia otro extraño peregrinaje al sur. Elige Concepción como «ciudad adoptiva» y constante geográfica de su vida. Aquel sitio elegido para vivir o malvivir, fue su refugio de atormentados amores o de largos reposos frente al mar de la caleta Coliumo. Y allí fue también donde desarrolló una vocación literaria que, literalmente, lo consumía. Escribió entonces Balada para una ciudad muerta (1947), con prólogo de Pablo Neruda, pero el texto, a poco de salir de la imprenta, fue devorado por las llamas. Alcalde festejó el libro entre amigos quemando íntegra la edición: «un texto inmaduro y precipitado» declaró a los preguntones.
De aquella Balada... nació más tarde (1969) El panorama ante nosotros, ambiciosa visión de la brumosa ciudad, el ancho Bio-Bio y su caudal de historia indígena; las raíces sociales, pero también un original texto comprometido con todos los avatares, angustias y esplendores del amor en la pareja humana. Sus años corrían entre literatura, periodismo y amores tormentosos.
Juana Briones, pintora argentina, fue su primera cónyuge. Siguen otras briosas mujeres: Marta Uribe, Violeta Serey, Teresa Reyes y Ceidy Uschinsky. Durante esos plazos trabajó también para el gobierno boliviano, época triunfal del Movimiento Nacional Revolucionario. Suya fue una colección de reportajes, El hombre y la tierra (1952), que le abrió las puertas al conocimiento de la poesía quechua y aymará.
Se destacó en el equipo de prensa del inolvidable Luis Hernández Parker, en la antigua radio Cooperativa Vitalicia de calle Bandera 256. También fue uno de los jefes nacionales de prensa en los agitados días de FRAP y de la candidatura presidencial de Salvador Allende, en 1964.
Como escritor, Alcalde dejó unos 25 títulos y buena parte de ellos abordan temas periodísticos. Comidas y bebidas de Chile celebra texturas y sabores criollos, a la manera exaltada y rabelesiana del que fuera uno de sus grandes amigos, el poeta Pablo de Rokha. Otros títulos: Marilyn Monroe que estás en el cíelo. Vivir o morir», testimonio acerca de una tragedia aérea ocurrida a fines de 1972 en Los Andes chilenos, Reportaje al carbón. Toda Violeta Parra, que incluyó una antología con las creaciones de la entrañable autora, recopiladora e intérprete. Hizo una biografía documental de Salvador Allende. En Los sicópatas de Viña del Mar abordó uno de los casos más terribles acaecidos durante la dictadura de Pinochet. Entregó una serie de ocho fascículos, Vivir sin Chile, acerca de los interminables desterrados, confinados y exiliados.
En el estricto terreno literario escribió cuentos que agrupó en libros como Alegría provisoria o El auriga Tristón Carclenilla. Y en poesía dejó títulos como Ejercicios con el tema de la rosa, Variaciones sobre el tema del amor y de la muerte, junto al Panorama ante nosotros. En el género de las biografías breves dejó su Gente de carne y hueso y en novela, Puertas adentro, publicada en Montevideo.
La literatura de Alfonso Alcalde --tema para la crítica especializada-- tiene, ante todo, agilidad de diálogos y lenguaje. Por doquier asoman los códigos populares. Resplandece un entrañable sentimiento, cultiva la fina ternura, encarando la existencia de personajes populares, los más desposeídos. Por sus páginas desfilan payasos, trapecistas y mujeres de goma, junto a pescadores, maestros chasquillas, ebrios alegres y cesantes. Seres en su mayoría exterminados por la implacable sociedad del subdesarrollo. Alcalde creyó en el valor intrínseco y hondo de los que tienen menos o nada; retrató su derrotismo, sin rencores ni desesperación. En otros textos cultivó el trazo más grácil y aborda otro fenómeno humano, el amor en todas sus miserias y grandezas y en su atroz dramatismo cotidiano.
De personalidad alegre, contagiosa, exagerando hasta la exageración, valga la redundancia, pero también vehemente y solitario, solidario con sus amigos, generoso de bolsillo, fue un tipo de ancha camaradería, un excelente comensal de bulliciosas tertulias no literarias. Sin embargo, por contraposición, aparecían en él los demonios depresivos. Lo uno con lo otro: de la claustrofobia a la libertad, del dolor a la ira y el ensimismamiento y, por ende, de un agudo individualismo, hasta el franco estallido de la carcajada y la abierta comunicación. En suma--lo viví tantas veces-- su carácter era el de un ser humano tierno y frágil que coqueteaba directamente con la genialidad.
Incursionó en el cine documental y en el teatro. De lo último, el grupo Ictus de Santiago, en su montaje de Tres noches de un sábado, se cubrió de aplausos con la pieza final de aquella trilogía, denominada Paraíso para uno. Con posterioridad a su muerte en 1996, el exitoso director Andrés Pérez montó en Santiago La consagración de la pobreza, retablo henchido de vitalidad que narra el mundo popular a partir de la vida y milagros de un grupo circense.
El golpe de estado le sorprendió en Montevideo. Aquellos vientos de muerte cambiaron radicalmente toda vida. Se refugió primero en Buenos Aires, trabajando para la editorial Crisis.
Desde allí, con su amada Ceidy y sus hijos aún pequeños, viajó a Rumania. Fue en Bucarest donde conocimos los avalares del socialismo real y los caminos de una utopía descompuesta. Desde aquel lugar Alcalde y los suyos se vieron confrontados a organizar otro peregrinaje, esta vez a un kibutz de Israel. Pero no hubo reposo ni soluciones: más adelante deambuló por París, no la "ciudad luz", sino aquel enjambre pobre y duro como una joya inalcanzable. Después sobrevivió del comercio de la bisutería y de los collages ofrecidos a los turistas de Ibiza. La vuelta --por fin-- a Chile, en 1979, le marca el comienzo de otro duro trajín: la reinserción. Si el golpe de 1973 lo expulsó con violencia del «horroroso Chile», según el verso de Enrique Lihn, lo obligó a cruzar fronteras --siempre con los ojos puestos en la patria--, este mismo golpe lo enfrenta con otra tremenda realidad.
Este intelectual amaba entrañablemente lo suyo; ninguna copa de vino levantada en la distancia del Viejo Mundo pudo jamás mitigar este recuerdo. Le faltaban el aire y el suelo natal. Pero el país, como a todos los que volvían, no lo recibió en bandeja, ni mucho menos. En un clima asfixiante, inseguro y peligroso, practicó un sinfín de trabajos. Infatigablemente tocó puertas, continuó publicando libros y reportajes, pero ese esfuerzo, la mayoría de las veces superior a los resultados, fue minándolo, inexorablemente. Las crisis depresivas lo aniquilaron. Volvió a su aguda confrontación con la muerte.
"Es una lástima haber quedado al margen. Todavía no tengo máquina de escribir, pero Jaimito el relojero me presta una, modelo 1940, como corresponde. El único problemita, me dijo, es que le faltan todas las vocales, pero mientras tanto se las voy a hacer a mano. Las consonantes a máquina y las vocales a mano, vamos avanzando a pasos agigantados" (carta enviada desde Tomé en mayo de 1990).
Carecía de previsión social, no tenía acceso a ninguna medicina preventiva. A lo largo de sus años de trabajo, como le ha ocurrido a una buena parte de los periodistas de su generación --incluso a muchos de ahora--, dentro de la diabólica maquinaria de las empresas periodísticas les fueron escamoteadas imposiciones y negados sus derechos. Ciertamente contó con la noble ayuda de innumerables amigos y sólo en esa forma pudo, por ejemplo, afrontar los gastos de los achaques de todo orden, sobre todo el que le representaba un progresivo glaucoma. "Ya no me queda otra cosa que entrar a misa y ponerme a llorar; me escribe, parafraseando el tango. Sin embargo, fuerza es repetirlo, anciano, marchito, incluso desorientado, sigue reviviendo ilusiones, acunando proyectos periodísticos destinados ahora, en la recta final, única y exclusivamente a salir del pozo económico.
Aunque también recibiera protección familiar, a estas alturas ya nada es suficiente. Las necesidades sobrepasan su entorno. El optimismo choca con los muchos que se niegan a contestar el teléfono o a responder una carta. En este plano, el optimismo que me comunica en sus misivas finales resulta dramático, a la vez que conserva aún el humor negro. De su vida diaria en Tomé me cuenta:
"Aquí he logrado algunos progresos. Tengo un par de sábanas, de modo que ya no duermo ovillado, en posición fetal. Mí viejo amigo, el fotógrafo Alejandro, me prestó una radio pequeña portátil. Por razones obvias dejé de leer revistas y diarios: ¿Habrá terminado la Segunda Guerra Mundial? ¿Se habrá descubierto la rueda?'
En abril la humedad sureña es persistente. Los vientos huracanados y el frío acunan a este anciano solitario. Sigue en Tomé pero, cual cazador furtivo, aparece a ratos en Concepción. El cansancio y esa depresión le siguen reduciendo. Ahora la caridad escasea de verdad. Y el 5 de mayo de 1992, luego de un mediodía indescifrable, liquida su vida ahorcándose tras la puerta de su cuartucho.
Un final abrupto, estoico, sin lágrimas. Esto último, pienso, no es una mera especulación. Vivimos y trabajamos juntos en demasiadas oportunidades. Por eso mismo, aunque nunca se terminará de conocer a un hombre, creo no equivocarme:
murió estoicamente. Pienso, eso sí, en sus últimos minutos: una reflexión de esplendor y de fracaso, una visión de lo inútil, lo fútil y cuanto queda atrás. Por otra parte, no me cabe duda, lo último que vieron y admiraron los ojos vencidos de éste periodista y escritor fueron la infinitud de olas perdidas en un océano que tanto amó y que, por lo mismo, fue un tema recurrente en sus miles de maravillosos textos.”

Variaciones sobre el tema del amor y de la muerte
(Fragmento).

AQUELLOS
que en los cuartos
circulares se encerraron
y gimieron hasta
silenciar sus ruidos
y luego partieron
y nunca más
volvieron a verse
EL AMOR LOS REDIMA.

AQUELLOS
que copularon
hasta exterminarse
rodeados de humo
una botella vacía, hastío
y melancolía.
EL AMOR LOS RESUCITE.

AQUELLOS
que ensalzaron
sus odios, la coquetería
y hasta la breve total
ilusión del momento,
se desnudaron
y enemigos atroces
mordiéronse estrangulados
cantando y volvieron una y otra vez
sobre sus cuerpos
y jamás los encontraron.
EL AMOR LOS PROTEJA.

AQUELLOS
suicidas
decapitados a borbotones
aún anclados dentro de la muerte,
aquellos que se devoraron
frotándose como piedras
para iniciar el primer fuego.
EL AMOR LOS BENDIGA.

AQUELLOS
que abandonaron sus ropas,
las inexplicables llaves de los hogares
y borraron toda huella de vida
ultimándose uno al otro
acusándose de mutua fidelidad
y blasfemaron sobre el único
cadáver del amor.
SEAN ENSALZADOS.

AQUELLOS
que abrieron sus entrañas
y luego velaron
sus enemigas bocas profundas.
LOADOS SEAN.

AQUELLOS
náufragos
que de rodillas
pidieron clemencia
y jadeantes aún
invadidos de tormenta
traicionaron su madero salvador
y lo quemaron, aventándolo
y sobre el fuego ardieron
frente al viento
desnudos y cenicientos.
EL AMOR LOS PROTEJA.

AQUELLOS
honestos guerreros que de pie
batallaron y de pie
esperaron su sitio
en la hundida cama próxima.
Todos aquellos que perdieron
la fe, la dirección,
el honor a domicilio, el dominio
sobre sus cuerpos
y por último se sentaron
en la misma gastada
mesa del amor
SEAN BENDECIDOS

AQUELLOS
que fueron
los primeros y los últimos
y no los intermediarios
los consumadores
y consumados
RECIBAN TAMBIEN
NUESTRA BENDICION

AQUELLOS
que hablaron el mismo lenguaje
y nunca se entendieron.
Los confusos, los nobles
enamorados entorpecidos
por el amor, los que juraron
fidelidad y cayeron
en la sarcástica trampa
de procrear sin cesar
cada invierno
SEAN PERDONADOS

AQUELLOS
desgarrados en la despedida
los que murieron
al quedar aislados
y después regresaron como
bólidos
chorreando comprensión
justicia, perdón, ecuanimidad
y adulterio de rodillas
DEBEN SER ADMIRADOS [...]

Extracto del Libro "Variaciones sobre el tema del amor y de la muerte", Ediciones Universitarias de Valparaíso, 1973.
Alfonso Alcalde

Autorretrato Nº1

Hoy no estoy
escapé de la hora mundial
y no tengo piel
me desalojé
y soy lo que voy nombrando
y voy en lo que va volando
y creo en lo que sigo mintiendo

Muro del aire y de las edades
no me detengas!
en un puñado llevo la sorpresa
de los huesos, el azar, la posibilidad
el cálculo, la suma, la puerta de una vida,
el riesgo, la sangre que más tarde
me edificará, de paso en el trigo.

Pero sigo transparente
y caigo en mi nombre
crucificado y estacionario
como una carta en el ojo
de la amada.

Soy el incongruente
el que no alcanza en su espejo
el que se evade de su racimo
y desde afuera lo ataca
y desde adentro lo niega.

¡Vámonos Alfonso -me digo-
en la mudanza sin término
con los bártulos del cielo
hasta la muerte secreta
donde mi mujer está
también naciendo
y por fin me acomodo
tomo sus pulsaciones,
incorporado al arco de sus senos
armado en la torre de sus muslos
levantado en la onda de su entrega
y cuando por fin la completo
sé que existo,
y ya no soy sino lo que ella ordena:
una mano que escribe
y otra que va borrando.

Fuente

Libros en Formato PDF.

- Balada Para La Ciudad Muerta - 1947

- El Panorama Ante Nosotros - 1969

:: Roque Dalton en Para Qué Poetas ::

2010-08-07T21:05:00.008-04:00

Usted sabe: me quedan algunos meses de vida. Los elegidos de los dioses seguimos estando a la izquierda del corazón. Debidamente condenados como herejes.

Roque Dalton.

Poeta, ensayista, abogado y antropólogo salvadoreño nacido en la ciudad de San Salvador en 1933.
Fue educado inicialmente por los Jesuitas y posteriormente estudió en universidades de su país, de México y de Chile.
Militó en el partido comunista desde muy joven, dedicándose a la literatura, a la poesía y a la política.
Obtuvo en tres ocasiones el Premio Centroamericano de Poesía, el Premio Casa de las Américas y otros galardones
en diversos certámenes nacionales y centroamericanos.
Roque Dalton tiene en su honor haber continuado en el país la estirpe de poetas como Oswaldo Escobar Velado y Pedro Geoffroy Rivas, quienes impulsaron años antes una literatura de denuncia, que describía con cruda realidad la situación económica y social sin dejar escondido nada y sin ser amable con los culpables de la situación.
Es el creador de Poema de amor, donde presenta en forma mordaz ciertos rasgos de identidad de los salvadoreños, en todo tiempo y lugar, pieza que ha sido convertida en el himno nacional verdadero para las mayorías, sobre todo las que se encuentran fuera de El Salvador.
De su vasta obra poética iniciada en 1956, merecen destacarse: «Mía junto a los pájaros» en1957, «La Ventana en el rostro» en 1961
«El Mar» en1962, «El turno del ofendido» en1963, «Los Testimonios» en 1964, «Poemas» en 1968,
«Taberna y otros lugares» en 1969 y «Los pequeños Infiernos» en 1970.

Fue asesinado en el año de 1975.

(Fuente :www.amediavoz.com)

Roque y el Arte Comprometido.

La Generación Comprometida fue una generación literaria surgida en El Salvador durante la década de 1950. La denominación de "comprometida" fue acuñada por el poeta Italo López Vallecillos, influenciado por el pensamiento sartreano. Tuvo dos etapas: la primera, con el núcleo fundacional compuesto por el propio López Vallecillos, Irma Lanzas, Waldo Chávez Velasco, Álvaro Menen Desleal, Eugenio Martínez Orantes y otros. La segunda, con el surgimiento en 1956 del Círculo Literario Universitario, fundado en la Facultad de Derecho de la Universidad de El Salvador. El Círculo integró a los poetas Roque Dalton, Roberto Armijo, José Roberto Cea, Manlio Argueta y Tirso Canales. Armijo, Cea, Argueta, Canales y el poeta Alfonso Kijadurías dirigieron, durante la década de los 60 hasta 1979 la revista cultural titulada La Pájara Pinta.

La Generación Comprometida influyó sobre las promociones literarias posteriores, tanto por su deseo de ahondar en la realidad salvadoreña, como por su búsqueda de renovación estética, que tuvo las más heterogéneas concreciones: desde la ciencia ficción y el teatro del absurdo de Álvaro Menéndez Leal, pasando por la renovación poética de Roque Dalton, hasta el indigenismo y tono popular de José Roberto Cea.

Podemos entender que no existe el arte comprometido si asumimos que todo arte depende, en última instancia, de la recreación del espectador, del lector. El arte, según se define después del fin de la Edad Media, ya no es la habilidad de manejar determinadas reglas fijas, artesanales, casi mecánicas, sino lo contrario: a partir del Renacimiento el arte se ha definido como lo había hecho la poesía desde la antigua Grecia, es decir, como el reino de la libertad creadora, de la inspiración, de la novedad, incluso de la sagrada locura. Por lo tanto, aún hoy es imposible definir la creación artística sin el precepto de la libertad creativa, que se opone en gran parte a un pretendido arte comprometido. Razón por la cual resulta más claro es hablar de “intelectuales comprometidos”. No obstante, este compromiso personal ha creado lo que llamamos aquí una “estética de la ética”. Es en ese sentido que nos referimos cuando hablamos de “arte comprometido”.

Roque y la Moral Poética.

" No confundir, somos poetas que escribimos desde la clandestinidad en que vivimos.No somos, pues, cómodos e impunes anonimistas: de cara estamos contra el enemigo y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista . Y al sistema y a los hombres que atacamos desde nuestra poesía con nuestras vidas les damos la oportunidad de que se cobren, día tras día ".
(Roque Dalton, Poemas Clandestinos)

Roque y su Obra.

Sacralizada por las izquierdas, satanizada por las derechas, la figura de Roque Dalton ha sido, hasta hoy, una de las más polémicas en nuestras letras. Desde las oscuras motivaciones de su asesinato ( el 10 de mayo de 1975, cuatro dias antes de cumplir sus cuarenta años) a manos de una " camarilla oportunista" en el seno de su organización, hasta la manipulación irresponsable e idiologizada de su obra. En el pasado, se exhibió a Dalton cual unidad granítica que hermanaba en armonía perfecta al poeta y al hombre de partido.

Pero en su palabra hay cicatrices.”Desgarraduras”. Contradicciones connaturales al hombre que fue. El registro de una relación dolorosa, muchas veces antagónica y caótica. Sólo hacia el final el poeta cedió al partidario. Pero antes de llegar a Poemas Clandestinos, el escritor ya había dado a luz poemas tan hermosos como El Mar, libros tan bellos como Los testimonios y tan complejos como Taberna y otros lugares ( Premio Casa de las Américas 1969)
Su obra, en la cual se transparenta una cultura y formación universal, está profundamente unida a la raíz nutricia de esa “patria dispersa” que amó con toda la sangre. Poesía donde la imaginación vuela sin ataduras. La palabra dúctil,la metáfora bella,sorprendente.

Por Qué Escribimos.

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
( La Ventana en el Rostro - UCA-Editores)

No te pongas bravo, poeta...
La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.
Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz de ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.
Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto propicio a la melancolía.

Uca Editores 1993
Un Libro Levemente Odioso

Pobre lenguaje.

Mi país es el mundo pero el mundo
está que jode loco de sordera
funeral agorero como un golpe
una pedrada en vez de desayuno
San Pablo era más héroe que yo
somos antiguos panes vanidosos
peregrinos de una misma torre
supuran ya los tragos que tomé
Amo rebelde de una orquesta de agua suculento
desastre que retoña en las barbas de Dios trueno
capaz de toda palabra menos de la incredulidad.
Un libro levemente odioso

Sobre Dolores de Cabeza

Es bello ser comunista,
aunque cause muchos dolores de cabeza.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistas
es histórico, es decir
que no cede ante las tabletas analgésicas
sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.
Así es la cosa.

Bajo el capitalismo nos duele la cabeza
y nos arrancan la cabeza.
En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.

En la construcción socialista
planificamos el dolor de cabeza
lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.
El comunismo será entre otras cosas,
una aspirina del tamaño del sol.

Desnuda.

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

(El Turno del Ofendido, Cuba, 1962, II Por el ojo de la llave )

El Gran Despecho

País mio no existes
Sólo eres una mala silueta mía
una palabra que le creí al enemigo

Antes creía que solamente eras muy chico
y que no alcanzabas a tener de una vez
Norte y Sur
pero ahora sé que no existes
y que además parece que nadie te necesita
no se oye hablar a ninguna madre de tí

Ello me alegra
porque prueba que me inventé un país
aunque me deba entonces a los manicomios

Soy pues un diosecillo a tu costa

(Quiero decir: por expatriado yo
tú eres ex-patria)
(Taberna y otros lugares)

2010-07-29T17:24:00.000-04:00

Nuevas Transmisiones de Nuestro Programa - PARA QUE POETAS EN TIEMPOS DE ANGUSTIA

2010-07-28T19:03:00.000-04:00

Desde el sábado recién pasado y hasta que "nos cosan la boca para hacernos callar", se abrieron las puertas, los oídos y los labios a las renovadas transmisiones de nuestro tan querido programa "PARA QUE POETAS EN TIEMPOS DE ANGUSTIA", si quieren participar no hacen falta más que ganas de comunicarse con nosotros ya sea para asistir o para que leamos un poema que quiera compartir en línea, para dar su opinión, plantear temas o sugerir alguna lectura...

¿Dónde nos puede escuchar?

On-line a través de www.radioaldea.cl , a través del evento de facebook "PARA QUÉ POETAS EN TIEMPOS DE ANGUSTIA", del perfil facebook de Radio Aldea y obviamente a través de este blog.

Todos los sábados desde la 17:00 hrs y hasta las 19:00 hrs. (Hora de Chile, -4 gmt)

Los esperamos con los brazos y los micrófonos abiertos.

:: Participantes Concurso primera versión "Para qué Poetas en Tiempos de Angustia" ::

2008-09-02T00:12:00.000-04:00

Categoria Infantil.

Ignacia Vera Recitando su poema.

Autora: Ignacia Vera Herrera

Edad: 7 años

POEMA DE LAS FLORES.

Las flores son hermosas
tan lindas como mi corazón
pero mi corazón es de oro
y el de ellas es de olor
ellas tienen mi alma
pero yo su amor
y en mi casa su olor
y en la noche su adiós.

Lorena Gómez

Nombre: Lorena Gómez Ávalos
Edad: 9 años.

Juega el niño para divertirse.

Juega el adulto para lucirse

El sabio juega para bien sentirse.

Categoria Adultos.

Paulina Bustos

Primer Lugar:

Paulina Bustos.

ECOS MARCHITOS

Agonizan los párpados
del tiempo.
Despiertan fantasmas
rastrojos del pasado.
Ha llegado el axioma
mutilando sueños,
la utopía
de creernos inmortales.

Por la pendiente
de los pensamientos,
caen al vacío
ecos marchitos de una voz…
Esa Voz que derramó verdades
y que oídos necios
se negaron a escuchar.

Y la Fe
que siempre
fue nuestra vestidura
hoy nos deja desnudos,
perdidos
en los ciegos paisajes
de la indiferencia.

Betsy Hinostroza Toro.

Segundo Lugar:

Betsy Hinostroza Toro.

CISNE CUELLO NEGRO.

I

Nenúfar de los lagos
No ahogues tu belleza
No te hundas en la bruma eterna
No te vayas, arrastrando tanta pena

II

Pedazo de luna, lánguido de agonía
Empapadas tus alas de amargo veneno
Por el oscuro lago de la muerte
Te quedas en silencio; muriendo.

III

Cisne cuello negro, ¡dímelo tú!
¿Quién abrió las represas del averno?
Y vació las cataratas pestilentes
Lluvia negra y fría como la muerte

IV

Ave navegante del silencio
Blanca flor de invierno
Con alas de nieve y corazón bermejo
Acopio de luz, sutil y sereno

V

¿Quiénes llorarán por ti?
Otros cisnes y una solitaria nube
Y allá arriba en el firmamento
Estrellas y luceros te ayudarán a encontrar
El último lago, tu destino final.

Tercer Lugar:

Lesly Ibaceta Riquelme.

“AMOR, MAS ALLÁ DE LA VIDA”

Creo que comienzo
Una etapa en mi vida
Con gente nueva y
Amigos nuevos.

¡Me siento diferente! No sé porque,
Pero mi cuerpo esta cambiando,
Siento que una nueva vida
Se forma dentro de mí.

¡Estoy feliz! Y sé que lo siente
Y quiero proyectarle lo mejor de mí,
Para que en el futuro tenga
Felicidad y no amargura como yo.

Pero ese es tiempo pasado
Hoy en el cuarto de parto,
He experimentado
Miles de sensaciones.

Se acerca el momento de ver
Al fruto del amor mas bello que he tenido,
Pasan los minutos, las horas,
Algo anda mal.

El dolor es cada vez mas intenso,
Pero lo soporto por él,
Cada vez me siento más débil,
Pero todo valdrá la pena
Cuando lo tenga sobre mi vientre.

Siento que voy cayendo
En un sueño profundo,
Me siento como una pluma
No tengo dolor.

Sólo veo luces resplandecientes
Hay un silencio inmenso que me envuelve,
Abro los ojos y veo a mi pequeño
Durmiendo en su lecho.

Trato de acariciarlo
De tomarlo, pero no puedo,
Sólo soy ahora un ángel
Y ya han pasado 5 años

Y es primera vez que lo observo
Desde lo alto y celestial del cielo.

Elthan

Mención Honrosa:

Carlos Pinto (Elthan)

EQUINOCCIOS EN LAS ESTACIONES

En las alas de la locura
extasiadas runas escriben adiós
a la sangre negra/
extienden los brazos brujas esmeraldas
invoncado tormentas detienen el tiempo
sus risas vertiginosas destruyen las cimientes/
Desnudo otra vez el vórtice me arrastra/
sonidos ruidos quebrándose en la cabeza
golpeando desde las paredes hasta el alma
claman cadáveres a viva voz
Recuerda recuerda.

¿Qué tan fácil son quebrantadas las promesas?

En el sombrío bosque de la razón
famélicos arboles vierten gotas de tristeza
por el hacha que ataca de noche
cercenando la dicha en plenitud/
traición hipocresía desencanto falsedad avaricia
iluminados dones de la creciente humanidad/
incinerados paz sosiego franqueza
encontraremos pretensiones fastidiosas.

Transfigurados remolinos de polvo
orgullosos en soberbia y altanería
oscurecen el firmamento/
zigzaguean con la fiereza de serpientes
cayendo trágicamente sobre los templos/
En el cenit de un equinoccio no deseado
la bienvenida al invierno
cala hondo desde el corazón al espíritu.

Nimbos y manos asustadizas
dando los tonos a inmateriales sinfonías macilentas
mientras de la cabellera cuelgan las teclas
de un oxidado clavicordio/
por sobre las cabezas
una bandada de proyectiles
sobrevuela a gran velocidad
rumbo a mi ciudad de plata.

Cuando el sol tiene un ocaso
el viento sopla con desesperación
y la mariposa vuela a su refugio

Ahora conforme heme aquí
moviendo penosamente mi estación de duelo
entre una laberíntica ciénaga/
innumerables charcos vomitan fuego
iluminado el rostros de las gárgolas
que en su histeria enarbolan la venida
al equinoccio de hojas secas/
hablan con ojos grises
¡ Vamos muéstrame lo que atesoras!/
mis manos se abren humildemente al infinito
azul y escarlata escurre la mariposa
devorada por la sucia tierra
a las arregladas sombras.

¿Cuáles serán los matices del vacío?
carece de importancia ello
quizás quizas

Participantes

(Armonía)

Lydia Rodríguez Rivera (Armonía).

MÁS ALLÁ DE CIELO AZUL

Más allá de cielo azul y blondas nubes
por regiones nimbadas de distancias
vuelan temblorosas las angustias
de mis sensitivas esperanzas
por sendas donde el pie no sube
más allá, aun más allá.

Surco campiñas de sangre y oro
donde extiende el sol su manto vespertino.
Seres de luz diluyen blancos coros
matizando con su cántico sonoro
la dulzura del Ángelus Divino.
Más allá, aun más allá.

Veo templos de cristal de cúpulas preciosas.
Esmeraldas en lagos de góndolas galantes.
Jardines donde vagan los suspiros de las rosas
arco irisados con gemas de diamantes.
¡Adelante, siempre adelante!
más allá, aun más allá.

En siderales éxtasis cruzo ámbitos de virginal belleza.
La Vía Láctea es un puente tachonado de brillantes.
Ángeles investidos de túnicas turquesas.
Allá donde ora grandeza y esplendor.
Mientras tiembla – de mi alma – la corteza.
Más allá, aun más allá.

Con el sol de Armonía voy a hilar
un verso azul de cálida fragancia
que ascienda como incienso hasta el altar,
al santuario donde habita la Esperanza
del Buen Pastor de cielo, tierra y mar
Más allá, aún más allá.

Mario Chaffe Díaz.

Mario Chaffe Díaz.

ESTA DORMIDA

Parece que está dormida
no hagan ruido esta vez
¿por qué será tan querida
Sobre todo en su vejez?

Tiene su pelito blanco
hay arrugas en su piel
el tiempo las dibujó en su cara
dejando huellas de miel.

Su sonrisa es dulzura
como rosa de un panal,
es ella toda ternura
con la gente del lugar.

Hoy se quedó dormida
no ha querido despertar,
la comida esta servida
nadie la ha vuelto a tocar.

¿Soñará con su amado
y con el tiempo pasado,
cuando él pasó por su lado
y de ella quedó prendado?

Dicen que fue muy bella
y de muy buen corazón
era como una estrella
en su linda población.

Hoy se quedó dormida
no hagan ruido al pasar,
hoy le pinté los labios
bonita quería estar.

Que nadie llore a la abuela
que nadie llore al orar,

¿Qué no ven que está dormida
Y pronto va a despertar?

Juvenal Saldivia Altamirano.

Juvenal Saldivia Altamirano.

EN EL ALMA, TAL VEZ.

En el alma, tal vez, chispa divina
un puñal como víbora clavado,
secuestra al hijo amado toda una vida,
al sepulcro que con su muerte inaugura.

Mi corazón con la terrible mordedura
se desangra como un cáliz vertido.
El dolor que al pecho paterno castiga
es un río de seco llanto parido.

Ya no basta guardar eterno amor
bajo las alas en el silencio de los recuerdos.
Es la magia de abrazos y besos perdidos,
que en las fauces de la muerte son clamor.

En el alma, tal vez, luz del sol
la luz devora querida tibieza.
Su mirada que nutrió el alma, alguna vez,
fue fanal bendito convertido en dolor.

No corresponde anteceder la luz al sol,
ni a los peces sin sus ríos, lagos y mares.
Más la mano del supremo Creador,
escoge a sus hijos más amados a su Reino.

Este hijo tan digno, bondadoso y moroncial
honra su don de celestial trascendencia.
Su alma y mi alma sumida en gran dolor,
acuna en la fosa su cuerpo tan mortal.

¡Hijo mío! Cristal en las manos del hielo,
deshojado clavel en tornado del tiempo,
tal vez, quedó en este suelo despiadado,
pagando pecados, para merecer el cielo.

Cándida esperanza que mi corazón sostiene
de algún día romper terrenal cordón.
Recuerdo que mi lacerado pecho tiene,
umbrío puñal clavado en el corazón.

María Angélica Bustos.

María Angélica Bustos.

A LA VIRIL BELLEZA

Hombre...,
si acaso tu posees la belleza
sabiamente extendida en materia y en alma,
podría yo admirarte
de la misma manera como contemplo al mar...
Y aun amarte
si te quedas allí petrificado,
hombre-imagen, sellado en tu silencio.
Así te quiero yo, tal como si estuvieras
prisionero de las policromías,
de la luz y la sombra de una tela.
Así te quiero yo, de bronce o mármol.

Confiada, entonces, me extasiaré en tu frente
tras la cual se adivina el luminoso enjambre,
en la profundidad del mar de tu pupila,
en la rosa perfecta de tu boca.
Con ojos del ensueño veré el dorado nimbo
ornándote la espléndida cabeza,
digno marco a ese rostro modelado
por el Cincel Divino.

Por la mano de un hada,
trocada en diminuta mariposa de nieve,
me posaré en tus hombros de guerrero invencible
para libar el néctar
del magnífico vaso de tu cuello.
Y sobrevolaré el deslumbramiento
del espacioso valle de tu pecho.
Me detendré a la orilla de tu sereno corazón
a escuchar el murmullo de esa fuente
que da vida a tu efigie.
Envuelta en la celeste sinfonía,
iré hacia el eje de oro
desde donde descienden
los ríos poderosos de tus brazos
que enhebran el fulgor de mil caballos al galope.
Seguiré, fascinada, su corriente
hasta arribar
al remanso de tus reales manos.
Allí, en su latido, descansaré un instante
para el reinicio de mi travesía.
Y luego,
en estético gozo, circunvalaré
la órbita estelar
de tu esbelta cintura que contiene
la gracia del leopardo.
Cruzaré como un rayo
la región consagrada a su misterio,
y bajaré en mi vuelo,
transportada en un aire de zafiros,
por las firmes columnas que sostienen tu estatua.
Ebria, rendida al fin,
ánfora constelada de belleza,
he de plegar mis alas peregrinas;
me quedaré dormida, dulcemente,
a la sombra
de tus pies de granito.

Carmen Guzmán Pinto

ARAÑAS

Compartiré con ustedes

Una experiencia de vida,

Una vez yo fui mordida

Por una araña... ¿Me creen?

De rincón, me dijeron,

Luego de ser atendida,

Poca esperanza tenía

De salir viva de esto.

Un ronchón tenía mi brazo

Desde el preciso momento

De la mordida, aún recuerdo

Este hecho, paso a paso.

Sólo en veinticuatro horas,

Desde la mano hasta el hombro.

Observé, con gran asombro,

Mi brazo color de mora

La hinchazón impresionante

Se produjo sin demora,

La fiebre ya me devora,

El dolor era constante.

Al tacto aumentaba

Y se hacía intolerable.

¿Puedo ser tan vulnerable?

Silente me preguntaba.

Sufrí grandes sinsabores

Y diversos tratamientos,

No se lograba el efecto

Que esperaban los doctores.

Y así fue que día a día

Cambiaban medicamentos,

Mientras que mis sufrimientos

Borraban mis alegrías.

Mi presión se fue a las nubes,

Creció mi desesperanza

Y yo puse en la balanza

Los pro y los contra que obtuve

En mi paso por el mundo.

Sentí inminente mi adiós,

Le perdí perdón a Dios,

Oré por todos, profundo.

Pero aquí estoy todavía

Contándoles esta historia

Que conservo en mi memoria,

Quizás con letanía.

Más esto no lo sabía,

Que las “arañas humanas”

Suelen dañar con más ganas,

Sin descanso, noche y día.

También son muy ponzoñosas,

No miden las consecuencias,

No conocen la conciencia

Además son muy mañosas

Atacan con gran sigilo

Cual serpiente venenosa,

Son de vida licenciosa,

Ese es su negro destino.

¿Habré creado anticuerpos

Con la mordida de la araña?

Pero debo darme maña

Y cuidarme alma y cuerpo

De lo que he dado en llamar

Estas “arañas humanas”

Pues no pasa una semana

Sin su veneno lanzara

Sobreviví a la letal

“araña de rincones”

Me libraré, si señores

De la otra, que es fatal

Yo les digo, Dios mediante,

Que ellas tendrán su castigo,

El es el justo testigo

De su ataque, a cada instante.

Luis Bustamante Guarachi.

Luis Bustamante Guarachi.

PLUMAS DE CENIZA.

Los gases venenosos del volcán Chaitén
se atropellaban con fuerza inusitada
por caprichosas carreteras subterráneas.

La roca fluida y el humo sofocante
buscaban afanosos, por siglos
una puerta de escape,

serpenteando codos, dobleces,
recovecos para fugarse violentamente
y atormentar al mundo.

Hasta que un día ¡qué día Señor!
El volcán hizo erupción, apagando
de inmediato juegos, risas y alegría.

Lenguas de ceniza se elevaron
a los cuatro cielos, cegando
la luz del sol, de la Luna y las estrellas.

No se divisaba la dehesa
donde pastaban, berreaban y mugían
ovinos y vacunos

ni la casa señorial del patrón, colmada
de cristales, cortinajes, pinturas
y blancas porcelanas.

No hay flores ni avecitas en el monte,
sólo plumas de ceniza en sus calles,
en la plaza y camposanto.

En este siglo se repetía en Chaitén
la erupción del Vesubio sepultando a Pompeya
y EL ÉXODO de los hebreos en el Asia Menor.

¡Cómo se humedecieron los ojos
de nuestros conciudadanos!
¡Con que dolor miraban sus casas abandonadas
y a sus animalitos regalones con caritas de pena!

¡Cómo lloraba Chaitén, Futaleufú,
la Patria entera desde La Línea de la Concordia
hasta el centro del Polo Sur!

Otyrose Vivanco Pinilla

Otyrose Vivanco Pinilla

PENA MIA

Gota a gota, cae la pena mía
de no verte al lado del niño,
que llora y llora tu ausencia
sin retorno.
Ha quedado en crecimiento,
lleno de amor fecundo

Trágica enfermedad,
te llevó a la sombra de un olivo.
¡ Amiga !
Apenada estoy de no verte,
junto al hijo que adoraste.

Mientras el dueño tuyo,
con los brazos llenos
de rosas en capullo
decoró tu refugio eterno,
arrodillado, sollozaba,
besando el retrato de su amada.

Su alma gemía
de profunda tristeza,
en voz baja clamaba
¡ Dios ¡ Déjame llorar,
hasta congelar mi angustia.

Bubi Torres Sepúlveda.

SUTILEZAS.

Quiero coger luz de estrellas
Para iluminar pensamientos
Tomar entre mis manos
Mariposas en vuelo
Libélulas en movimiento
Atar destellos de picaflor
Con las notas de un violín.
Para sostener un ramo
De hermosos rayos de sol.
Solo quiero belleza
Mirar el jardín del cielo
Y confundir luz de luna
Atrapada en mi cabello.
Llegar a orillas del mar
Y dejar mis pies desnudos
Para el beso de las olas.
Solo ansío hermosuras
Que da la naturaleza
Ver con ojos del alma
Y dios en el corazón.
Hoy ya tengo la calma
Sueño con sutileza
Y amor para vivir mi edad.

María Torres.

ALMA DE MUJER.

Mujer, madre, compañera
que luces tus canas blancas
eres espejo de lo real,
que no se empañe tu vida
para poder disfrutar.

Cuando de noche en penumbra
un suspiro te meció
son recuerdos insensatos
que guardó tu corazón.

De sentir las alegrías
tan recientes como ayer
en pos de una vida ingrata
que sientes desfallecer

Por el trabajo añorado
que fue como un resplandor
¿Opacó tu vida acaso?
no devolvió la ilusión.

Son otros días, otro tiempo,
el sol ha vuelto a brillar
alrededor, ves las flores
olvida, vuelve a soñar.

Julia F. Rivas Reyes.

AVE FENIX

Tengo el alma crucificada
las heridas sangran, duelen en agonía
… es mi presente
dirijo la mirada al futuro…
quiero ver un continente de esperanzas.
Traspasada por la urgencia del tiempo,
como una larva que está encapsulada en su capullo,
más, llegará el momento de romper este muro de seda,
transfigurada en espléndida mariposa
volaré libre a espacios infinitos,
será la calma después de la tempestad
atrás permanecerá el capullo de seda…
… la mariposa ya voló.
La muerte es un acto de libertad
es abrirse a una dimensión eterna,
con dignidad, dejándose seducir
por un más allá eterno, sin fin,
por un futuro no material ni efímero,
sino trascendente, sin límites
… siendo un merecido descanso.
Aún así, deseo estar en contacto
con lo desconocido que hay dentro de mí
asomándome a mi interior,
en un momento de paz y armonía,
para afrontar ese interior tan huidizo,
tan poco explorado
sin temor a lo que pueda encontrar…
afrontar miedos y soledades,
aprender a transformar la soledad
en una fuente de bienestar,
en una soledad poblada por mi propia presencia
liberándome de nostalgias,
que no es otra cosa que añoranzas inútiles
de lo perdido, lo que pertenece al pasado,
aquello que ya no existe.

Quiero transformar la soledad en un estado
de goce, creatividad, meditación,
en una palabra ¡ plenitud !…
en una soledad habitada, fecunda,
en esa soledad que me permita enfrentarme
lealmente conmigo misma
en la fecundidad de mi ser.
Mi soledad será la puerta abierta,
para el discernimiento,
condición que renovará la esperanza,
la vitalidad, liberándome de falsas representaciones.
no permitiré que la esperanza se escape
de mi proyecto de vida,
no me dejaré llevar por el nerviosismo inútil.
He aquí el gran principio de Wittgenstein:
“ la irracional convicción de que,
pase lo que pase, todo acabará bien ”.
mis ideales permanecerán de pié,
como columnas
continuaré subiendo lentamente…
… hasta llegar a la cumbre…

Winnie Rose Carroll Navarro

C A N T O

Estoy seca de tanto lllorar
mi rostro olvida la lozanía
y el dolor se instala en mi mirar.
Cielo negro observo
ni una estrella en mi andar
¡ Cruel vida !
que mi corazón arrancas
para volver triste mi soñar.
Soñar triste
de quién no tiene sueños
que esperar.
¡ Vida ingrata ,
de dolor consumida !
Me dejas llorando
lágrimas ácidas
para hacer fuego en la herida,
herida de dolor profundo
porque nací en un sueño enamorada,
para morir en este mundo
al que nada le importa nada.
" Llanto de quien canta llorando
un canto de inconfundible dolor,
dolor de seguir viviendo para llorar
y llorar cantando su dolor"....

Video Premiación del Concurso.

2008-09-01T23:49:00.000-04:00

Video premiación del concurso organizado por nuestro programa.

Gracias a la colaboración de:

Janet Gómez Toro, presidenta del consejo vecinal de desarrollo de Villa Alemana.

Carolina Pfaf y José Sabat, Concejales de nuestra comuna.

Alonso Fierro, Librearía "La Profesora".

Jaime Canales, Periodista diario "Página 12".

Y muy afectuósamente a Esther Valencia quein nos facilitó aquellos lienzos de la poesía de Neruda y a Rebeca Arbulú con su presentación musical.

Primer Concurso de poesía "Para qué poetas en tiempos de Angustia"

2008-03-12T16:14:00.000-03:00

BASES PRIMER CONSURSO POESÍA

PARA QUÉ POETAS EN TIEMPOS DE ANGUSTIA

RADIO CIUDADANIA 92.30 FM.

Pueden participar todos los poetas y escritores de la zona a excepción de personas que trabajen en Radio Ciudadanía 92.30 FM.

La temática de los poemas es libre y cualquier estilo poético es bienvenido.

Los participantes serán divididos en categorías, las cuáles se explican mas abajo.

Los poemas deben ser inéditos. Deben ser escritos a máquina o en computador.

Los poemas deben entregarse en la dependencias de la radio ubicada en

Belizario Prat (Esperanza) 1025, Población Dupré.

Villa Alemana.

Además, se pueden enviar los poemas al siguiente correo:

paraquepoetas@gmail.com

http://www.paraquepoetas.blogspot.com/

En el envío de los trabajos indicar su nombre completo, edad, dirección, correo electrónico (opcional) y el teléfono del autor.

Cada participante puede presentar sólo un poema.

El plazo de recepción se abre el 9 de Marzo y cerrará a fines de Junio de 2008.

Se seleccionarán 10 poemas finalistas, entre los cuáles se dirimirán, por cada categoría, primer, segundo y tercer lugar.

La ceremonia de premiación se realizará en el Restaurante “El Gallo Giro” el día 25 de mayo de 2008 y los ganadores recitarán sus poemas en el programa en la transmisión del día domingo 25 de mayo.

No se devolverán los poemas recibidos.

La sola participación en el concurso implicará la aceptación de estas bases y otorga el derecho a los organizadores a editar, publicar, distribuir y reproducir, sin fines de lucro, en cualquier medio las obras participantes.

El Jurado estará compuesto por:

Carlos Fernández de la Huerta (Director Radio Ciudadanía.)
Rebeca Arbulú (Profesora de música y folklore latinoamericano, Conductora de Radio Ciudadanía)
Aquiles Lira (Escritor)
Ester Valencia (Pintora)
Rosa Navarrete (Conductora Programa “Para qué poetas en tiempos de angustia”)
Eduardo Gómez (Conductor Programa “Para qué poetas en tiempos de angustia”)

Categorías de participantes.

Categoría infantil:

Uno: Niños hasta 9 años.

Dos: Niños desde 10 a 13 años.

Categoría juvenil:

Jóvenes de 14 a 18 años.

Categoría Adulta:

Personas de 19 años en adelante.

Para que poetas en Tiempos de Angustia

2008-03-12T16:07:00.000-03:00

Programa Radial dedicado a la poesía. Todos los domingos de 14:00 a 16:00 hrs. y los lunes de 16:00 a 18:00 hrs.

Conducen Rosa Navarrete y Eduardo Gómez.

Radio Ciudadanía 92.30 FM "Desde Villa Alemana al mundo."